de Rusia con amor

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Por uno de esos azares de la vida, quien sabe, estoy trabajando para una editorial en Rusia desde hace unos días. Le conté a mi padre, y quiso escuchar todos los detalles. Si era Moscú, como se llaman las editoras, si son simpáticas. Primero le dije Ekaterina. Luego le hablé de Anastasia. Me hice la tonta, para disimular el momento. Los ojos se le llenaban de lágrimas y la mirada se le volvía infinita como si desde la mesa del bar a lo lejos alcanzara a ver alguna calle de Rusia y a su padre caminando. Vos pensá, me dice, que diría tu abuelo, quien lo hubiese pensado, que un día se subió a un barco, llegó a Argentina, y 80 años más tarde una nieta trabaja con rusos.
La misma sensación infinita, pensé, como cuando camino por Once, y unas lágrimas se me escapan, imaginado a mi abuelo cosiendo los trajes de sastre, sentado en un banquito forrado de tela.
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