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Un extraño en mi cama, que ronca y transpira. Hace cosas. Le digo que hace cosas, que marca el territorio. Como los animalitos, los perritos hacen así, los conejitos también, marcan territorio. Y hace de mí su territorio. A la mañana me dice que me quiere presentar a su otra amante. ¿Te gustan las chicas? Mirá, yo soy cero onda, tenés que pensar que soy como una señora de barrio norte, o de otro siglo. Eso lo calienta más. Me agarra un pie y me dice algo. Vamos, dice. Otra vez la cama. Me olvidé los anteojos. Me lleva. Se despide con un beso en las tetas y se va. A la noche salgo al cine con mi hermano. Conseguimos entradas para Los falsificadores. Tango y nazis. Lloramos. La última escena en el campo de concentración es desgarradora. Los vivos y los muertos. Y todo lo que está en el medio. Más a la noche me voy a la casa de mi amigo. Me quedo dormida y viene el taxi. En algún momento hay que volver a casa. Casa es otro territorio.
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Cock is in the air

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No hay duda de que el síndrome de abstinencia existe.
El sábado a la noche fuimos a cenar con unos amigos. Yo estaba indecisa con la comida, pero lo primero que me tentó fue la carne. No sabía con qué acompañarla, y entonces pregunté: ¿el lomo con quién viene?
Finalmente me decidí por la pasta. Cuando trajeron la cuenta alguien preguntó: ¿de quién es el penne?, y no me quedó otra que contestar: mío. Así que fueron 29 pesos por un penne el sábado a la noche.
Y cómo para redundar, la semana empezó coherente. La primer conversación (por chat) que sostuve hoy fue con mi ex que me anunció: se me rajó el pantalón a la altura de los genitales.


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otro romance: entre el alcohol y la fotografía.



Foto: Gabriela Rojas
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la tercera opción: el amor propio.


I touch myself. Divinyls.
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El amor es rosa o el viento se lo lleva

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Me rebané un dedo cortando un morrón, o me corté un dedo rebanando un morrón, es lo mismo, qué divertido. El dedo no me cicatriza. Hoy me junté con Gustavo, que también estaba preocupado por su dedo. Parece que cargó muchas bolsas pesadas por la compra para la fiesta de su cumpleaños, y entonces ahora se le duerme el dedo, dice que no le circula el dedo. Básicamente de eso se trata la soltería. De dos amigos preocupados por sus respectivos dedos un martes a las 6 de la tarde.
Mis reuniones con Gustavo tienen efectos curativos. Fumamos y bailamos los Beatles. Ambos coincidimos que “For no one” es una de las mejores canciones de los Beatles, y eso que es muy difícil decidirse por alguna. Son todas buenas. La letra dice: “And in her eyes you see nothing, no sign of love behind the tears cried for no one, a love that should have lasted years, you stay home, she goes out, she says that long ago she knew someone, but now he's gone, she doesn't need him, your day breaks, your mind aches”. O sea, dice que la está pasando mal por una chica, que el amor se fue, que al lado está esa chica pero como una sombra, que lo están dejando. Mientras bailaba, me acordé qué distinta era la vida cuando tenía alguien para llorar, cuando estaba irremediablemente enamorada y todas las canciones eran texto para mí. Todas las canciones de amor y desamor eran la voz en off de mi vida. Daba vueltas bailando, haciendo círculos con mis pies, y me lamentaba de no tener a quién dedicarle esa canción. Por favor enamórenme y abandónenme. Esto es un bodrio. Un bodriaco. Bo-dria-co. Una chica con una rutina moderna y una forma sentimental victoriana mirando Dr. House un viernes a la noche, después de decirle no al chico que se invitó por chat a casa a coger. Eso es la posmodernidad. ¿Alguien escuchó hablar del romance? ¿Por qué no hay una educación formal para el romance? Mi generación es la más aburrida y bodria de la historia. Hay un momento en la vida que mirar Dr. House es mejor que coger. Lo bueno de hacerse grande es que uno no necesita acostarse con alguien para saber como viene la mano. A mí, que amo mirar películas viejas, actrices italianas que gritan y lloran con tetas grandes, chabones, chabonazos enamorados, dramones, me quieren levantar así. Es como ir a la AFIP. La próxima que me manden un fax: 21 hs. Tu casa. Sexo. Yo me voy a confeccionar un manual de uso, como las máquinas, los electrodomésticos, que vienen con un librito que explica como funcionan. Sin romance no enciende.
Hace unos días le dije a mi analista que si en dos años no me enamoro me voy a ir de viaje un año. Necesito probar otra materia. A Alemania. Un Frank en Frankfurt. Rebanar y cortar. Mañana le voy a decir que me está por venir y que probablemente eso me esté afectando.
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La educación sentimental

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En algún momento de la película, entre el frío de Manchester, el blanco y negro de Anton Corbijn y la angustia de la epilepsia, uno se pregunta por qué estos chicos (excelente casting) no mantienen una sola conversación sobre sus sentimientos. En algún momento uno recuerda que estamos hablando de ingleses, y, cómo nos enseñaron, los ingleses son "fríos" y no hablan de sus emociones. Pero, claro, por suerte Joy Division se encarga de respondernos. Para eso hacían canciones.


She lost's control. Joy Division.


Shadowplay. Joy Division.
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amor
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todos los días se me suman chicos al messenger
como ejército de posibilidades
mis opciones son
un croata
una rana sin una pata
una casa con puertas que cierran de a dos
yo repito día por medio
soy argentina
nací en venezuela
judía
mamá y papá me mandaron a un colegio de monjas
(ahora lo niegan)
fundo mi leyenda
hablo de la ropa de las monjas
lienzos blancos
hablo de problemas sexuales
digo: “no tengo seis copas porque siempre las rompo”
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Invitación

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Tickets

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Los domingos. Compro comida, me baño una hora y media en la bañera leyendo, escucho Billie Holiday mientras doblo la ropa, pongo la luz baja, ordeno papeles, encuentro cosas que buscaba hacía días. Los domingos son como un rastrillo, despejo el suelo, preparo la casa para el lunes, me despido del fin de semana, junto y tiro basura. Pero los tickets, boletos, y entradas que recojo no. Me topé con uno que decía “Museu de Arte de Sao Paulo. Marzo 2006”. Recordé a B en el museo y yo esperando en el hotel mareada, imaginando que se iba, que encontraba una negra versión Vogue brasileña, y me dejaba abandonada en el hotel Fortuna. “Lou Reed. Año 1996”. Geraldine y yo en el recital con 18 años, terminando la secundaria. Juntaba los boletos del colectivo cuando viajaba con el chico que me gustaba y los pegaba en mi agenda. Guardo servilletas dónde hacíamos dibujos mientras discutíamos con el primer novio. El diario del viaje a Europa 1998. Está lleno de tickets. Trenes, museos, bares. Recuerdo incluso los que perdí en Amsterdam junto a las llaves del depósito por pasar muchas horas en los coffee shops. Tengo colgada en el corcho de la pared la entrada de Soda Stereo, cuando de imprevisto me llamó un viernes y me dijo qué tenés que hacer hoy a la noche.
Este post se lo dedico al canadiense que cuando vio mi casa dijo “pack rat”, confundiendo un típico domingo melancólico y porteño con un “comportamiento de acumulación de objetos sin valor”.

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Mujer mirando.



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Bajo la lente de R.

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poesía por chat

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(17:40:05) -odio tu oligarquía!!!!!!!

(17:41:10) -odio tu musiquita en mp3

(17:41:52) -odio tu coolness

(17:42:50) -y sos blanca teta encima!!!!!

(17:43:10) -odio tus ojitos celestes

(17:43:26) -odio tu belle & sebastian

(17:43:52) -odio tu clase

(17:44:08) -odio tu olor

(17:44:19) -odio tu putez

(17:45:30) -odio tu disquito indie

(17:45:46) -odio tu novelita de nabokov

(17:46:23) -odio tu gato peludo

(17:46:43) -odio tu odio

(17:47:11) -odio tu kulito saka yama

(17:47:30) -odio tu blog

(17:48:22) -odio tu myspace

(17:48:32) -odio tu fotochot

(17:48:54) -odio tu protools

(17:49:09) -odio tu mac

(17:50:03) -odio tu niceto vega

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