Todos los caminos conducen a Eisenach

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Primero fue el dark, exaltación de la belleza triste, los cuellos lánguidos y las canciones delineadas con lápiz negro. The Cure, The Smiths y Siouxsie and the Banshees. Talco en la cara y trabajo en el microcentro. El pasaje de las canciones oscuras a los borcegos de caña alta, las remeras a rayas y el punk inglés fue sencillo. Del primer disco punkie de The Cure, Three imaginary boys, al sonido combativo de The Clash había sólo un paso. Sid y Nancy se volvió mi película de cabecera. Todo olía teen spirit y eran los noventas. Pero los noventas nunca me interesaron, salvo por Belle and Sebastian (y alguna otra cosita escondida). La caminata seguía por el tipo que mejor se vistió en toda la historia del rock. El hijo de La Voz. Bowie. Mientras más noventas se ponían los noventas, y las revistas especializadas escribían términos como "ecléctico" a rabiar, me quedé en los ochentas. Menos mal. New Order. The Police. Algún viaje a los setentas. Nunca pude superar el primer disco de la banda de la nueva ola y los cortes conceptuales, 77 de Talking Heads. Alguna estadía en la Velvet. Poco tiempo después, cometí mi primer y único robo: This is hardcore, de Pulp. Alguien tendría que avisarle a Jarvis que 200 pesos la mínima es too much para la common people de acá.
Mi ex dice que cuando se acercan los 30, se deja un poco de lado el pop y el rock y se descubren otros géneros. Mi ex tiene razón. Tango y bolero. Y jazz. Estaba segura que el sonido que más me identificaba era el jazz. Pero llegaron los años, en tres semanas cumplo 30, llegaron las lágrimas, y llegó el barroco a mi vida.


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