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¿Y qúe hago con ésto Horacio?. ¿Lo escribo?. ¿Lo publico?. No sé, me parece demasiado íntimo. Analista Horacio: ¿Qué tiene de íntimo?. No es que estés contando que xxxxxx-censura-xxxxnonono-shhhhhh. Es, más bien, como que alguien escriba: ayer choqué con el auto, me corté un poco el brazo... Si, pero pasa que me da impresión escribir eso. No puedo escribir algunas palabras. No sé que hacer con ésto. ¿Cómo lo cuento?.
¿Lo cuento... versión cómica?. La llamé a mi mamá y le pedí que me acompañe a la guardia porque me dolía la concha.
¿Versión poética?. Un óvulo se me piantó y decidió inflarse y explotar contra una vena del ovario, causándome una rotura, llenándome de mar rojo el estómago.
¿Versión realista?. Dolor agudo. Susto. Me explican que me tienen que operar. Anestesia total. Cada vez que dicen las palabras "Anestesia total" me ahogo. Se me cierra el pecho y me contraigo, sin poder respirar. No puedo controlarlo. Le pido al médico que no me hable más, ahogada. Grito. Me dan calmantes. Quirófano. De nuevo me ahogo. Se me cierra el pecho mientras el anestesiólogo me explica cuando me darán la anestesia. Sin aire, le suplico como puedo que ya no importa, que me anestesie ya. Grito aireeeeeeee, contraída. Jeringa. Blur. El anéstesiólogo me mira. Lo veo diluirse. Me duermo. Mi madre hace de mis ojos. Operan. Me drenan la sangre dispersa del estómago. Sólo hay que sacar al óvulo inflado y cauterizar la vena. Sale perfecto todo. Me despierto. Me duermo. Me despierto. Me duermo. Me despierto. Los restos de la anestesia aún hacen efecto. Se acerca el médico, me dice que está todo bien. No hay secuelas. Me dan el alta. Entre dos y tres semanas de reposo.
¿Cómo lo cuento Horacio?. Analista Horacio, que no pierde oportunidad para meter un gol, me dice: ¿Y por qué no lo contás como el óvulo que se fue por la suya y explotó, lastimándote, como cuando te enojás estallando en furia, y te causás una verbohemorragia interna?.
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